Intermezzo

Le poesie sono i vestiti buoni per la festa solo se rimangono a fermentare dentro un armadio. Sono i denti del giudizio che non servono più. Le poesie sono bombe esplose nell’acqua. Immagini visti da un di dentro esposto al sole. Le poesie quelle vere, si scrivono per non essere mai lette, pronunciate dagli occhi rimangono eterne nell’anima mentre i denti si morsicano le labbra. Sono quelle che non hanno a che fare con l’amore. Triste è l’amore poeticizzato vissuto a malapena per solo scriverlo. La poesia non esiste perché se esistesse si parlerebbe di lei e del suo deserto, o del puntino primordiale che tutto ha generato.